MONÓLOGOS SOBRE ARTE 40.2
“Sabemos muy poco de los demás. Ya sean tus vecinos, un amigo de la infancia o incluso tus padres. Tratamos de pasar tiempo con ellos, escuchar sus problemas, oír sus quejas, entender sus sueños, montar en esa montaña rusa que es la vida tratando de salir indemnes. Pero no podemos. Aunque nos preocupemos por ellos algún que otro instante de nuestras vidas, compartamos sus momentos de felicidad o tristeza, siempre nos vemos en la obligación de volver a la nuestra, tratando de mantener el equilibrio en la cuerda floja de la cotidianidad; hasta verlos desaparecer para siempre…”. Alberto G. Luna (El Confidencial, textos a propósito de Arco 2026)
Lunes, nueve de marzo de dos mil veintiséis
… Sigo en Arco, paseando despreocupado y poco atento a lo que me rodea. Todavía seguiré con algunas entradas más porque tengo fotos.
De esta edición de la feria, apenas si se me ocurre algo que escribir, pero no tanto porque me pareció una edición poco atractiva, sino por mi decaimiento mental y anímico.
Para realizar una visita responsable y atenta a la feria, tan amplia y compleja de contenidos unívocos y parecidos, aunque aparenten ser extraordinariamente únicos y originales, sería conveniente que hubiera rastreado información por toda la prensa, hubiera señalado todas aquellas galerías que exhibían obras de interés para mí; luego, una vez hubiera cogido el mapa a la entrada marcaría la ubicación de todas aquellas de mi interés. Observarlas, fotografiarlas y escribir sobre ellas. Sencillo ¿no? Procuraré hacerlo la próxima vez que vaya, aunque no sé si me dará la vida para tan largo tiempo. Aunque, bien mirado, yo no soy analista cultural o de arte; tan solo alguien que persigue el azar y la conjetura.
Sin embargo, hice lo de siempre, fiarlo todo al yo pasaba por allí. Por eso soy el que soy, un desmañado que sabe poco de cualquier cosa. Lo que hago lo fío a la sorpresa de lo inesperado, fiándolo a la intercesión de algún Dios benefactor, pero tan desidioso como yo, me temo, que ilumine mis pasos. Como los dioses no existen, son pura metáfora, tendría que ser la suerte y de eso no voy sobrado…
La Fotografía: De pronto me tropecé, bueno más que tropezarme lo vi a través de la ventanilla del vehículo de mi indiferencia, retuve la marcha, asomé la cámara, encuadré desmañadamente y disparé. Contrastaba su puesta en escena sofisticada con el entorno funcional, o más bien industrial del recinto ferial. Sí, ya sé que no es arte (o sí), tan solo era un bar de una marca elegante de espumosos franceses, cómo no, con una antigüedad de tres siglos, decía la leyenda inscrita en la pared. Pero, en él, la gente socializaba en un ambiente aparentemente tranquilo y susurrante donde podrían surgir momentos de una cierta intimidad de unos con otros, protegidos de la lluvia exterior (fuera siempre llueve, y a veces piedras).