10 DICIEMBRE 2006

La tarde avanza metida en agua. Tengo todos los ventanales abiertos a la luz  húmeda y me siento acogido en una comodidad confortable y fértil. Se me acaban los rollos a revisar y no encuentro la excelente imagen que siempre espero. Hay cosas entretenidas, e incluso sugerentes, pero la suerte está echada, no hay vuelta atrás en el tiempo y el espacio. A Nápoles no voy a regresar, y si lo hiciera, todo sería diferente. En fotografía no se puede corregir, borrar y volver a hacer; lo hecho, hecho está. No hay solución; sólo eliminando u olvidando se puede intentar cambiar  la presunta realidad. Quizá por eso me da por escribir acerca de cada una de las fotografías, porque así puedo consolarme perfeccionando e incluso ofreciendo varias  versiones sobre un mismo momento; son las recreaciones a posteriori o el intento desesperado de que nada acabe nunca del todo. Esta es una de las fotografías del corto e insustancial viaje a Nápoles, que he revelado esta mañana. No la entiendo bien; sólo sé que después de deambular por calles estrechas y abigarradas, abrumado por sombras profundas, desemboqué en una plaza parcialmente soleada donde refulgía esta puerta blanca enmarcada en una fachada de mármoles también blancos. Todo herméticamente cerrado e impregnado de un polvo suave y viejo. Cómo no fotografiar el impactante encuentro? Imposible no hacerlo, sí, pero no la entiendo, ni falta que me hace; sólo sé que es inevitable y me gusta.