20 ENERO 2010

Otra vez el catorce de diciembre, pero esta vez por la tarde. Dejó de nevar y apareció el sol. Salí a las tres en dirección al empinado cerro del Bú, desde el que se divisa la ciudad a la altura de los ojos. Subí la vertiginosa cuesta con dificultad. Me caí varias veces. Estrepitosamente. No me rompí nada y esos traspiés no impidieron que llegara al punto más alto. Una vez allí, no supe qué hacer. La ciudad aparecía como siempre, sólo que con nieve en los tejados. La novedad no me pareció especialmente excitante. No obstante, no me quedé quieto. Pasé la tarde pisando nieve e ideando composiciones que se apartaban desvergonzadamente de mis serios propósitos de fotografiar la ciudad, que era para lo que había salido de mi casa. Es curioso que todo lo que hice hasta las seis, fue lo mismo que hacía cuando empezaba a fotografiar hace treinta años. No sé por qué, pero esa tarde no me salían otras cosas. Me pregunto si era porque aún conservo impulsos jóvenes, o porque no he madurado ni evolucionado en absoluto, o porque soy un gilipollas sin remedio. O, tal vez, porque uno siempre es el mismo desde que cumple los cuatro o cinco años, más o menos (una idea tan original no puede ser mía, me parece recordar haberla leído en algún momento, pero no sé a quién), a no ser que te hayas muerto, aunque sigas respirando y levantándote por las mañanas, cosa que te puede suceder en torno a los treinta, si no estás atento y consigues evitarlo. Como lo más significativo de la tarde fueron las caídas, decidí fotografiarme así, en el puñetero suelo una vez más…