Los caracoles van, deshaciéndose en líquido,
subiendo lentamente por las escaleras transparentes.
Masao Shimono
…Después de bastante tiempo en un radio de cincuenta metros, avanzando y retrocediendo, subiendo y bajando una gastada escalera, encuadrando y reencuadrando, me quedé quieto. El diablo no acudía en mi ayuda y Masao y Harumi están muy lejos ya. Dice un historiador de las calles de la ciudad, que la calle del Diablo no está en el plano de uno de los pocos artistas que ha tenido la ciudad: El Greco. Como Masao Shimono, nació lejos de ella. No parece que este lugar sea propicio para el nacimiento de artistas. Me cansé de esperar algo, subí las escaleras, como el caracol de Masao; o quizá debiera haberlo hecho al modo de Julio Cortazar: ascendiendo lentamente hacia atrás y que las vistas a la altura de los ojos fueran cambiando. Pero no como en su relato, subiendo y subiendo hasta llegar a alcanzar un bello jardín al otro lado de una tapia, sino hasta llegar al tercer nivel de un edificio viejo, anodino y deslucido. Sin esperanza. La mañana de trabajo había terminado. Volveré en unos días; pero no sé si será por la mañana, por la tarde o por la noche.