26 MAYO 2010

«Entiendo por escritor al hombre que nació para escribir, el hombre para el cual el ejercicio de la literatura es una forma de vivir, no menos importante que el ejercicio del amor, de la bondad y del odio». Juan Carlos Onetti
Qué hacer cuando uno no sabe para qué está aquí. Nada. En último caso intentar reconstruirse cada día con dignidad (tampoco sé muy bien en qué consiste tener dignidad o no). A veces  pienso que habría sido estupendo tener una vocación unida a una prodigiosa inteligencia para ejercerla; por ejemplo Mozart, o Kubrick, o Kafka, o T.S. Eliot, o Nietzsche, o Goya, o Weston. Por mi parte, hoy, llevo todo el maldito día sin saber qué hacer. Voy de un lado a otro de mi estudio (en el que no estudio nada, pero busco mucho), atento a mi inconsistencia mental por si se me ocurriera algo, lo que sea.  Pero no, nada, cada vez se me ocurren menos cosas. Al escritor de Onetti seguro que se le ocurrían historias que contar, por supuesto, porque era su estilo y su forma de vivir; pero mi problema es que me empeño en interpretar un papel para el que no nací. Y para qué nací, me pregunto…