1 AGOSTO 2013

Veintidós de junio, sábado. Diez de la mañana, a Madrid. Día de visitas a exposiciones (plásticas). Primero, Robert Mapplethorpe, en la galería Elvira González. Se trata de un fotógrafo, para mí, técnicamente impecable y temáticamente fascinante. Siempre me asombran sus obras. La precisión y originalidad en sus composiciones, el exacto y perfecto acabado, la sensibilidad y delicadeza de sus tonos. Sencillamente insuperable (en lo suyo). Pero no sólo eso, sino que sus retratos y su manera de interpretar y mostrar la geografía de los cuerpos va mucho más allá de la mera representación física, trasciende la textura epidérmica para penetrar salvajemente en la insondable metafísica del hecho de estar vivos. La controvertida afirmación -somos un cuerpo- en Mapplethorpe adquiere una dimensión plena. Los cuerpos jóvenes que fotografió, tersos, perfectos, nos remiten al drama, a la tragedia más bien. Los límites no están en las sutiles y sublimes texturas, de grises intangibles, sino que siempre evocan el misterio inalcanzable y fatal de la vida y la muerte. Sus personajes, aparentemente episódicos, son justamente lo contrario, emisarios de una verdad que va mucho más allá de su carnalidad, porque más bien son modernos heraldos fatales de nuestra condición matérica, limitada y finita…

«Y el hombre…Pobre…¡pobre! Vuelve los ojos, como
 cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes…¡Yo no sé!»
Los heraldos negros. Cesar Vallejo