9 AGOSTO 2013

…Tengo más de cincuenta años (Carver) y menos de setenta y cuatro (Bukowski), y sí, como decía ayer, soy esencialmente autobiográfico (Mi pintura es el libro de mi vida. Pablo Picasso); por algo a mi ocupación principal la llamo -diario-, aunque fotográfico, para disimular el descaro. ¡Ah, siempre con los complejos de culpa y ese triste asunto de la humildad! Mi caso es sensiblemente diferente al de los artistas autobiográficos; ellos lo son, en gran medida, para reforzar sus obras, o para inspirarse con la potencia de sus experiencias; no así mi caso, que únicamente lo hago para sentir que respiro, que todavía existo. Como no cobro, y tampoco pido nada a nadie por nada, soy todo lo autobiográfico que me da la gana. Al fin y al cabo, los tipos nacidos para la inepcia y el anonimato (otra vez con lo de la humildad), siempre tendremos la opción de repintar nuestros contornos como bien podamos para así soñar con una anhelada singularidad. Creo. Digo todo esto hoy, precisamente hoy, en plan –autobiográfico-, porque cierro los últimos diez años, los mejores de mi vida…y mañana…