20 DICIEMBRE 2014

…Tanto Manolo como yo somos unos resistentes, tipos duros porque nunca nos rendimos, pero blandos hacia fuera; sólo que ahora, a estas alturas de nuestra vejez, sin esperar ya nada de nadie, seguimos y seguimos alimentando nuestro días con sueños imposibles: el de la realización de la obra ideal, perfecta, esa que nos defina y redima de todas las torturas sentidas y vividas; sí, esa que no se sabrá nunca si la hemos conseguido, sencillamente porque nadie se va a tomar la molestia de averiguarlo. Pero no somos tan ingenuos, porque ambos dormimos con una íntima e intransferible satisfacción que nos hace orgullosos, a pesar de todo, por lo que hemos hecho y todavía hacemos. A fin de cuentas nuestras «obras» nos redimen: nos condenan pero también nos salvan porque a través de ellas nos perfilamos y resistimos a la muerte cotidiana. Ya lo dice Manuel: «Todas las obras tienen la soberbia del objeto único». En ambos se da, además, una curiosa coincidencia: la última exposición la hicimos en 1987, y ya no haremos ninguna otra nunca, me parece, y todo, en nuestra relación con el mundo, aparentemente, terminó hace bastante tiempo. En fin, Manolo, si lees esto espero que no te sientas incómodamente acompañado, porque ya sé que tu obra es infinitamente más importante que la mía. Yo solo relleno mis días con actividades recreativas (no, no es falsa modestia, sé muy bien lo que me digo). Creo que voy a ir terminando estas atribuladas disquisiciones sobre arte, que ya me quedan largas, con una cita de un autor reciente y afortunadamente encontrado Emmanuel Carrere que, paradójica y positivamente, algo tiene que ver con todo lo que vengo diciendo:  «Como un artista que aunque sepa bien que su carrera no ha terminado, que hay que continuar, que no hay nada afianzado, sabe al mismo tiempo que tiene en su haber una obra, al menos una, que hace que, a pesar de todo, pueda dormir tranquilo, que el porvenir será el que sea, pero que para él ya se ha jugado la partida y la ha ganado.»