13 ABRIL 2016

LO QUE NO PUDE HACER UN DÍA (lo hice el día siguiente). Veinticinco de febrero (jueves). Ayer decidí fotografiar y me encaminé con mis pertrechos a un escenario que había localizado hacía una semana. Cuando llegué al lugar, y a mitad del laborioso despliegue de los bártulos necesarios, me percaté que me había dejado parte del equipo, como por ejemplo la batería de campo del flash (la culpa la tuvo Charlie que me acuciaba a cabezazos para que saliéramos inmediatamente). No fotografié claro y volví a guardar en el coche lo que ya había desplegado. Me enfadé. El viernes volví al mismo sitio, pero eso sí, puse especial cuidado en que no se me olvidara nada. Antes de salir me dije si no sería conveniente que hiciera un guión de las fotografías que podría hacer; pero no me hice caso. Me lo expliqué diciéndome que a estas alturas no necesitaba apuntes, sino solo intuir por donde podían ir las cosas. Sí, porque si todavía me creyera algo, me lo tomaría muy en serio y realizaría una concienzuda planificación. Pero no, ya no me creo nada y menos en fotografía. Lo que hago carece de mensaje, y de relato, y de intención, y de arte, y de casi todo. Solo son fugaces y efímeros rayos en la lejanía que brindo al olvido y que solo sirven para que mi perrito y yo pasemos un buen rato al sol. Ah y a ser posible que nos provoquen unas contenidas y silenciosas sonrisas.