13 SEPTIEMBRE 2016

…Me gustaría tener sentido del humor, pero no, no lo tengo. Hay cosas que me llaman la atención de forma espontánea y que, cuando me impulsa el deseo de fotografiar, me parecen originales y me llenan de contento súbito porque creo que funcionaran estupendamente. Fotografío y enseguida las olvido. Luego, una vez vistas sobre el positivo (escaneo), se me hiela la sonrisa y todo se tiñe del gris opresivo de lo prescindible. Ayer, un domingo cualquiera, caluroso y olvidable, en el que hizo treinta y ocho años que mi padre murió, sentí que me daría igual ser enterrado yo al día siguiente (mi padre también murió en domingo). Todo está hecho ya. Ahora solo hago fotos grises absolutamente prescindibles. No sé qué voy a hacer los próximos diez años, aparte de librar batallas que perderé. Hoy es lunes, muy temprano, y en un rato saldré a pasear con Charlie pero no me apetece (a él sí, mucho, pero no consigue contagiarme su entusiasmo). De todos modos, me espanta imaginar el lunes en el que a él tampoco le apetezca salir a pasear. Entonces no saldremos ninguno. Pero hoy todavía sí, dentro de un rato nos iremos. Luego volveremos y me tenderé en mi cheslong a escribir indecencias como las que estoy escribiendo. Es curioso que mi asiento de escribir sea psicoanalítico. No podría hacerlo en ningún otro, por ser apropiado para la confesión…