27 NOVIEMBRE 2016

LA VIDA INMEDIATA XXVII (o el paso del tiempo al ritmo de una vela que se extingue inexorablemente)…Sí, hoy he ido a consulta de un neurólogo muy peculiar. Es un hombre tan mayor como yo con un estilo y modo de estar personalísimo. De complexión breve, endeble, enjuto, gris, antiguo. Discreto, nada ruidoso, sigiloso diría. Su modo de escuchar y hablar es concentrado. Cuidadoso. Observé en él cierto sentido del humor leve y sutil, impregnado de escepticismo y distancia. Parecía un hombre inteligente que ya está de vuelta de muchas cosas. Nada más empezar la consulta, y para hacerse idea de quién era yo y lo que me pasaba, desplegó una ficha en cartulina tamaño folio que dobló por varios sitios y en ella se afanó en escribir deprisa mis datos personales y luego lo que me había llevado a su despacho de estilo años setenta con una luz mortecina, depresiva casi. Me lo preguntó de modo sencillo, natural, ¿a qué ha venido José? Le contesté, aportándole todas las circunstancias que se habían dado en el episodio del vahído dominguero. Escuchó atentamente; luego, él asumió su turno y me hizo todo tipo de preguntas relacionadas con el caso, pertinentes todas ellas, o al menos eso me pareció. Al final de su turno de preguntas valoró la situación componiendo un gesto reflexivo al que procuré acompañar con predisposición de atenta escucha, como había hecho él. Nos estábamos entendiendo bien…