28 ABRIL 2018

LA SEGUNDA VEZ QUE FUI A LISBOA fue en mil novecientos ochenta y seis, y dormí en esta cama. Fui porque quedé cautivado por la ciudad un año antes, y desde entonces no he dejado de volver. Dormí en esta cama de una triste pensión, a la espalda de la Avenida de la Libertad, en una pequeña plaza de la que no recuerdo el nombre. Ahora me resulta curioso constatar que, a pesar mis posibilidades han mejorado considerablemente, nada más ha cambiado. Sigo siendo exactamente el mismo. En algunos momentos de aquel viaje, que hice con dos amigos, tuve algunos accesos de inestabilidad emocional, los mismo que podría pasarme en estos días, porque no noto ningún crecimiento o progreso en mi manera de estar en el mundo, aunque tampoco creo haber empeorado. Lo que sí me ha sucedido en estos treinta y dos años es que he envejecido espectacularmente. Pero, por lo demás, en cuanto a mi madurez o, mejor dicho, falta de ella, todo sigue igual. Fotográficamente también. Sigo haciendo las mismas fotos que hacía entonces. Los artistas evolucionan, y se hacen más complejos e interesantes, y mejoran gracias a su experiencia. Yo no, pero es que no soy artista.