PEQUEÑO VIAJE A LAS TIERRAS DEL INCA
Capítulo uno: Machu Picchu (Perú), tres de febrero, domingo
XI
Sentíamos un gran interés e impaciencia por llegar a uno de los enclaves monumentales más bellos e impresionantes del mundo.
Amaneció diluviando en Aguas Calientes. Quedamos con el guía de Machu Picchu a las siete de la mañana en la plaza del pequeño pueblo. Se llamaba Francisco y era un hombre joven, delgado, muy moreno. Reunió al grupo que pastorearía, en torno a diez personas, que no recuerdo bien, salvo a una chica joven, salvadoreña, que viajaba sola; y una mujer madura, de Cantabria, pero que vivía en Málaga, según nos dijo, y que también viajaba sola. Nos colocamos en la cola de turistas que tendríamos que abordar los autobuses que nos llevarían a la cumbre: media hora por un camino estrecho de tierra y curvas de 180º. Nada más llegar a la entrada del enclave supimos que, una vez que iniciáramos el recorrido de la visita, ya no podríamos volver sobre nuestros pasos, y el guiado solo duraría dos horas. Eso, evidentemente, suponía que no tendríamos tiempo de fotografiar a nuestro gusto. Hablé con Francisco y le dije que a nosotros no nos interesaba la opción planificada y que preferíamos realizar la visita a nuestro ritmo. Estuvo de acuerdo así que nos despedimos; nos hizo algunas recomendaciones y el grupo se marchó, todos juntitos. Nosotros, en dirección contraria, solitos y aliviados…
COROLARIO. El viaje, para nosotros, es una experiencia íntima e incompartible con nadie. Nuestros ritmos están acoplados a nuestra propia manera de ser y, además, hay algo que está por encima de cualquier consideración y casi lo único que da sentido a nuestros viajes que no es otra cosa que la experiencia fotográfica, que precisa un -tempo- propio. Innegociable. Sin fotografías, el viaje es una experiencia perfectamente prescindible.