13 MARZO 2021

CUMPLEAÑOS DE ESTE DIARIO, diecisiete años ya, y todavía no he conseguido saber, a ciencia cierta, su finalidad. En mi casa las ciencias no son ciertas, salvo las digitales, de las que se ocupa Naty. Me muevo en una nebulosa de idas y venidas interpretativas: a veces pienso una posibilidad y en otro momento, otra. Pero ahí está, persistente e indesmayable, así que por algo será. Lo he alimentado con entradas diarias (fotografía y texto), unas mejores que otras, como todo lo que sucede en la vida, aunque no me haya proporcionado ningún beneficio más allá de actuar como placebo para mi desazón vivencial. Nunca he entendido que pudiera faltar algún día; significaría que habría enfermado gravemente, y eso, afortunadamente, no ha sucedido. Cuando el diario falle, será porque me habré tumbado para morir y así, claro, no es posible hacer nada de nada. Cuando pienso en la muerte (cada día lo hago más frecuentemente) siempre me viene a la cabeza esa imagen de tumbarme para morir y me digo: -tumbado, la cosa quizá no sea tan grave porque al menos estaré en una posición de descanso– ¡¡¡Qué tontería!!!  Pero claro, no puede ser de otro modo porque morirse es una grandísima e inexplicable tontería. Creo yo.
Hoy no tengo ganas de escribir así que, por mucha celebración que toque, voy a ir cortando…
Tan solo diré que la entrada de hoy es la número Seis Mil Doscientas Diez y, a falta de mejor criterio, he buscado una imagen realizada en dos mil cuatro, año en el que comenzó el diario; para remarcar aún más las coincidencias celebratorias, la elección ha recaído en una toma realizada desde una perspectiva cenital, igual que la de la primera imagen que apareció en el diario. Muy bonito todo. Fin de la fiesta.