DIARIO ÍNTIMO 137.1
“Los empeños deberían admitir solo un número prudente de intentos, después de los cuales deberíamos disfrutar del delicadísimo placer de la rendición. Hay que saber abandonar, dejarlo para otra ocasión, incluso para otra persona”. Juan Tallón
Lunes, veintiséis de enero de dos mil veintiséis
El sábado fue un día estupendo, lo conté.
Ayer, dominicus horribilis, que no he contado…
Desde que me levanté intuí como sería el día. Suelo acertar, y normalmente me quedo corto cuando sé que resultará horroroso.
Para empezar, mi casa estaba fría, se me había roto la calefacción y el agua caliente el sábado. No podía llamar a nadie; los técnicos… estaban de fin de semana, supuse.
El día empezó a desplegarse por inercia, haciendo lo de siempre, pero sin ninguna gana, con un odioso y odiador estado de ánimo.
Caminé a regañadientes, sin ni siquiera ganas de oír la novela que tocaba, que ni me acuerdo cuál era.
Compré comida en casa de Rebeca, así se llama la cocinera, pero la despacha un tipo antipático que parece su novio. Me la venden en un infame envase de plástico (la comida tampoco está especialmente buena); como iba a estarlo si el establecimiento se titula Don Patatón. Es lo que hice en un mal domingo, como ayer.
Volví a mi casa casi a la hora de comer (mal). A bares y restaurantes no voy los domingos ni ningún otro día.
Después, me tumbé en mi tresillo, el de disfrutar cuando todo va bien; pero como todo iba mal, la experiencia fue penosa: arropado con un edredón hasta los ojos (la casa estaba horrorosamente fría); dejé pasar dos horas en un estado de somnolencia enfermiza por tristísima y desganada (sí, parecía que lo estaba).
A las cinco menos cuarto cambié de espacio (clausura), porque ahí al menos tengo una estufa que emite aire caliente oscilando sin parar (creo que es china).
Sí, pero el problema es que tampoco me apetecía estar ahí; no deseaba hacer nada, salvo volver a la somnolencia depresiva ¡menuda mierda de tarde se me presentaba!
Me dije: tío aquí no pintas nada porque no soportas la idea de “hacer”, solo dejar pasar las horas que te faltan para acostarte…
La Fotografía: Metáfora de mi sala de la desgana, donde como en esta foto también tengo flores de plástico de los chinos. En mi casa, por todas partes las tengo porque son un simulacro, como lo es mi vida, pero también porque me gustan y porque duran muchísimo.