MONÓLOGOS SOBRE ARTE 40.4
“No soy católico, no soy marxista, no soy nada, solo un cuerpo con los días contados como todo el mundo. Creo en unas pocas cosas que me dan gusto y que son cotidianas y visibles. Creo en cosas como el agua y la luz. Creo en la amistad de mi único amigo y en los vencejos que, pese al aire contaminado y el ruido, vuelven todos los años a la ciudad, aunque sospecho que cada vez hay menos”. Fernando Aramburu (Los vencejos, para mí la mejor de sus obras).
Viernes, trece de marzo de dos mil veintiséis
…Me siento bien en mis visitas a Arco porque palpo, al menos superficialmente, las expresiones de malestar de muchos artistas con sus obras de Arte Contemporáneo, materializaciones de sus alaridos internos, con sus formas informes, generalmente extravagantes y horrorosas, de las que no deseo los habituales conceptos que parecen eufemismos para desprenderse de su culpa, la que cada uno lleva a la espalda (lugar donde habita el alma); sino tan solo verdad y verdad y que sus obras sean una exudación de su drama (el de todos por el hecho de ser humanos), porque si no, ni arte ni artistas, solo ruido informe y mundano.
Puedo defenderme de la posible incomodidad que me provoque el auténtico desgarro (infrecuente); así como del falaz remedo de una inexistente autenticidad, que tanto aburrimiento me provoca, bien con la atenta mirada o la displicente indiferencia.
Para mí, como para Aramburu, que cree en hechos cotidianos y visibles, la creencia y el sentido del viernes por la tarde, estuvo en mi deseo de ir a Madrid y asistir a Arco, y luego ver a una amiga.
Después del deshumanizado arte, me encontré con Maite, que piensa de la muestra que es una extravagancia (ni siquiera me preguntó qué me había parecido), con lo cual me privó del placer del discurseo superficial, al que soy tan aficionado.
Ella, al contrario que yo y tantos más, es una creyente en causas mayores, coherente porque sigue activamente los dictados de su fe que tiene métodos de desarrollo práctico de lo inaprensible (verdadera condición de la fe) y eso resulta afirmativo y pleno de sentido. Se enfrenta a lo malo con la sonrisa complacida de una fe inquebrantable y entusiasta.
El viernes por la tarde fue genial porque tuve cerca la frialdad pragmática del arte actual, tan alejado de la emoción y la belleza; como el sentido testimonio de una mujer encantadora en sus creencias, expresiones y vivencias.
Mi lección aprendida del viernes (tengo que repetirlas con frecuencia porque si no se me olvidan): mejor sobrevivir haciendo que morir solo estando… eso es de lo peor que puede ocurrir porque alcanzas la fea categoría de zombi sin darte cuenta.
La Fotografía: Una instalación de la artista neoyorquina multidisciplinar Barbara Blomm (74 años). Prestigiosa entre artistas plásticos de ascendencia posmoderna. Conceptual, fotógrafa y performativa a través de instalaciones que exploran la mirada (como si de un detective se tratara). Alguien dice, a propósito de sus propuestas: “atrae al espectador, seduciéndolo hacia un mundo visual bellamente construido”; que es justamente el efecto que tuvo sobre mí. Fotografié tres obras suyas (el otro día, traje el diván y los libros). La silla y el piano tan solo sugerido me pareció una invitación al mundo de lo posible que se convierte en imposible. Me encantó el sonriente e inteligente juego con una huidiza objetividad que muta en la imposibilidad de un concierto que nunca podrá celebrarse, pero que está presente para la mirada, aunque no para los oídos.