"Quién teme sufrir, sufre ya porque teme". Michel de Montaigne

NOTICIAS DE LA DICHOSA NUEVA WEB V: sí, pero no era fácil (para mi sobreexplotada neurona) dado que, si movía una fotografía de una serie, descolocaba otras y además tenía que buscar sustituta. Sí, como un jodido y estúpido puzzle. Para que pueda entenderlo quien inadvertidamente se encuentre con este mensaje perdido en el espacio y para que mi desvalida neurona también lo entienda, diré que, en todo momento, he procurado que las breves series sean como pequeños sextetos con modos de rima variados (agudos, paralelos, sextillas, etc.), pero siempre en estrofas de seis versos, salvo la excepción de los capítulos de las -áureas y performances- que contienen versos pareados, tercetos, cuartetos y también sextetos, cómo no.

Hace tiempo que pienso en cambiar los títulos y sentido de las series de –pepefuentes.com-. Los actuales apenas si tienen que ver con lo que pretendo. Meramente descriptivos, resultan insustanciales y previsibles. Luego no tengo más remedio que ponerme a trabajar en el colosal propósito de volcar en un recipiente todas las imágenes y recolocarlas. Tendré que evitar que me salga un pastiche artificioso e increíble incluso para mí. Me gustaría que títulos como, El alma de las cosas o El deseo del misterio, por ejemplo, tuvieran algún sentido en relación con mis imágenes; además de poéticos y fabulosos creo que son posibles (más o menos). Siempre deseo encontrarme con misterios y con el alma de las cosas. Sin -inspiración- no creo que lo consiga. Lástima que a esa fascinante musa sólo la conozca de lejos, aunque confío que como fémina me proteja (siempre me he sentido bien tratado por el mundo femenino). Aunque no soy tan escrupuloso como René Magritte, él tenía razón cuando decía: «Tengo que esperar la inspiración: lo que imagino deliberadamente me da náuseas». A pesar del tremendo esfuerzo en tiempo y energías que me supondrá el empeño, tengo una poderosa razón para intentarlo: me divierte mucho encontrar títulos como Los sucesos imaginarios…

DIARIO ÍNTIMO 22
Diecisiete de marzo de dos mil veintidós

EL QUINCE de marzo dije en este diario que el diecisiete, jueves, me encontraría con mi amigo Luis. Nos veríamos para contarnos todo lo que nos habíamos dejado en el tintero en una llamada telefónica que cruzamos el doce, día que cumplió sesenta y siete años. Eso hicimos.
Quedamos a los ocho en una vieja cafetería (remozada), que tiene cincuenta años. La recuerdo muy bien; entonces yo tenía dieciocho años, y con mi novia de entonces, Carmen (terminamos casándonos y luego, claro, separándonos), los domingos por la tarde, después de la sesión doble de cine (de cuatro a siete), íbamos a esa cafetería, nos sentábamos en unos reservados con luz tenue y absoluta discreción en la disposición del mobiliario (sillones de respaldos altos que nos protegían de las miradas de las otras parejas, a besarnos y tocarnos un poco, castamente. Era una zona pensada para novios de aquella remota, mojigata y represiva época.
El encuentro con mi amigo fue muy afectuoso; nos sentamos en una mesa y comenzamos a contarnos como estaba siendo nuestra vida ahora: su trabajo, al que dedica con ganas toda su energía; el muy sabio modo de afrontarlo ya que trabaja con la materia más sensible imaginable: el estado de ánimo de pacientes de algún modo dañados, gentes a las que les está fallando su equilibrio y ganas de vivir. También hablamos de su familia, tanto la propia (mujer e hijos); como la de sus hermanos. Ha obtenido un año más de prórroga antes de jubilarse y eso le satisface mucho, ya que para él su actividad es una pasión. También hablamos de las veleidades del amor, del deseo, de la importancia de mantener una dirección en la vida y articularla en torno a proyectos y fines, no solo tangibles, si no, sobre todo, el que estos estén alentados por sueños, generalmente, en nuestro caso de autorrealización y crecimiento personal. Sí, de todo eso hablamos, y aunque todo parezca muy trascendente (la vida lo es), el tono de nuestra conversación fue risueño, distendido y sumamente placentero. Estábamos en comunión afectiva porque para nosotros, esta conversación era del tenor de las que manteníamos encantados hace cuarenta años hasta la madrugada. Gracias a la voluntad de vernos pudimos establecer un salto en el tiempo que se me antojaba mágico, prodigioso.
Así se lo pregunté a Luis ¿tú crees que a lo largo de todos estos años en los que no nos hemos visto, ahora podríamos afirmar, sin demasiada sombra de duda, que hemos sabido tomar decisiones adecuadas y vivir nuestras vidas a partir de lo que anhelábamos delante de una copa de mal coñac hace cuarenta años? Creo que no me contestó y yo, espantado por mi pregunta, hecha al calor del reencuentro y del buen whisky que nos estábamos tomando, preferí diluirla porque intuí que esa pregunta no tenía respuesta, o si nos la hubiéramos contestado habría sido mera retórica, especulación sin ningún viso de veracidad. Sencillamente, es imposible contestar a algo así, ya que sería conceder objetividad y racionalidad a lo que tan solo, seguramente, ha sido puro azar y suerte (buena o mala). Las decisiones que vamos tomando son casi siempre impulsos dirigidos desde la emoción y las circunstancias del momento, y podrían haber sido otras, mejores o infinitamente peores. Todo, probablemente, consista en poder mirar atrás sin demasiada amargura y, afortunadamente, ni mi amigo Luis ni yo lo hacíamos.
Después de la cafetería antigua, no fuimos a un bar de copas tranquilo y también antiguo de la ciudad (La venta del alma), un curioso nombre para una noche en la que nos dedicamos a desnudar un poco la nuestra. Irredentos sentimentales.
Allí estuvimos hasta las doce. Pasamos cuatro horas juntos y nos prometimos volvernos a ver pronto.
La Fotografía:  He buscado en mi fototeca imágenes de los ochenta, en la que nos frecuentamos asiduamente y no he encontrado ninguna que no esté ya publicada. Probablemente, si revisara las carpetas de negativos algo encontraría, pero no me he sentido con ganas de hacerlo, máxime, además, porque tendría que escanear. Demasiado tiempo para el poco que tengo. He recurrido a una composición de aquella época que, aunque el fotografiado no es Luis, podría haberlo sido perfectamente. Era mi rollo de entonces.

Lo de la dispersión inevitable y el despropósito permanente tiene una indudable ventaja: pasarme la vida moviéndome de un lado a otro, acercándome a todo y a nada y eso está bien, porque nunca se llega a ser seriamente nada en nada. También tiene una vertiente interesante; por ejemplo, después de haber escrito los días anteriores, azarosamente me he encontrado con este texto de Julio Ramón Ribeyro: «Uno de mis defectos principales es la dispersión, la imposibilidad de concentrar duraderamente mi interés, mi inteligencia y mis energías en algo determinado. Las fronteras entre el objeto de mi actividad del momento y lo que me rodea son demasiado elásticas y por ellas se filtran llamados, tentaciones, que me desplazan de una tarea a otra». Me ha gustado este texto, me he sentido acompañado, aunque más adelante, también dice: «Error que es necesario enmendar, pues hace tiempo sé, pero siempre olvido, que la información no tiene ningún sentido si no está gobernada por la formación». Bien, Ribeyro, correcto, al final te has puesto impecable; pero yo no considero necesario enmendarlo, total para qué.

El descreído