13 AGOSTO 2005

Nunca he sabido qué hacer en una habitación de hotel a media tarde, habiendo dejado el sol en la puerta y  encontrándomelo luego asomado a la ventana.  Me resultan habitáculos inhóspitos, ajenos y estúpidamente silenciosos.  Las paredes se oscurecen y amenazan con desplomarse sobre mí y  los muebles acechan cargados de  sustancias depresivas que te pueden inocular si te acercas a ellos. Era urgente salir a la calle cuanto antes; no sin antes fotografiar. No me era indiferente, pero no sabía si me gustaba o me inquietaba; era una sensación que podía sugerir al mismo tiempo alienación o un desesperado individualismo.  No me gustaría volver, quizá esto conteste la pregunta.