27 ABRIL 2014

…También, en el escrito que perdí ayer, me parece recordar que hablaba de la importancia de concentrarme en aspectos que me son propios; sí, fotografiar o indagar (viene a ser lo mismo) en mis paisajes y casas de la infancia porque todo se definió antes de los seis años y hasta ese momento fui un elemento, una partícula más de un entorno inhóspito, áspero, pobretón y solitario. Desde luego infeliz. Por eso, solo me queda asumir y cargar con esa incontrovertible y desdichada circunstancia (o no) y asomarme por los resquicios que me ofrezca la memoria de lo que fue y no fue al mismo tiempo: los paisajes, las casas y las habitaciones abandonadas, que, curiosamente, tanto se parecen a las de mi infancia, la luz antigua, la ineludible soledad, el silencio de siempre, el abandono de todos esos sitios y ver qué encuentro. Son míos, porque son los del origen. Solo es eso, solo me queda eso, ahora que ya ha llegado el momento de la memoria y de conjurar traumas, de las recapitulaciones fatales, del sentido final de todo. Porque, después de los seis años, todo ha sido una estúpida repetición. No puede haber otra realidad que me resulte más propia que esa. No me puedo inventar otro mundo ya, no, ya no, así que a lo mío, a ver si encuentro el porqué de todo lo ocurrido…