VÍSPERA DE LA NATIVIDAD DE NUESTRO SEÑOR (mitad hombre, mitad Dios: nada menos que dos en uno, promoción estrella del milenario supermercado espiritual) I. Como el mes de Diciembre lo hemos considerado un mes de celebración (primer mes del resto de la vida de Naty en la que nunca más tendrá que trabajar por cuenta ajena, esperamos), hemos salido de casa a la una del mediodía, poseídos por un loco y quizá ciego afán celebratorio, a la ciudad. Me he llevado mi vieja cámara pequeña (aunque no sabía muy bien para qué). Lo primero que nos encontramos, en un paseo célebre e importante ha sido con una exposición de fotografías: gran formato en color, convenientemente encapsuladas para que soporten cualquier inclemencia y hasta la indiferencia, de una de nuestras previsibles maestras del lenguaje fotográfico, Cristina García Rodero (hay algunas más, pero ahora no vienen a cuento). Tierra de sueños, es el título; no sé por qué, a las muestras “artísticas” subvencionadas por grandes empresas hay que titularlas con nombres “poéticos” y “positivos”, como si no pasara nada. Las fotos muestran el mismo realismo sucio y tercermundista de siempre. Todo menos una ensoñación. La tal García Rodero, una vez más con lo que siempre ha hecho: fotografía antropológica, aunque no sé con qué intención y aunque ya sea tarde para ella y para todos. Debe ser porque es una fórmula que le ha funcionado y los humanos tendemos a repetir lo que mejor nos sale, aunque aburra. ¡¡¡Qué hartazgo!!! Un día de estos hablaré de fotografía con propósitos, de la que yo no entiendo una mierda (pero eso no es óbice para que lo haga, por supuesto: cuanto menos sé de algo más satisfecho me deja lo que escribo). He hecho algunas fotografías de las fotografías de la Rodero, que a su vez eran fotografías de sus fotografías. Un puñetero bucle que no nos conduce a ninguna parte, ni a ella ni a mí. Después, hemos ido a dar una vuelta, pero de eso hablaré mañana…

EL MAPA DE LOS DÍAS

72. Miércoles, I (28 de Julio de 2021)
Llevo toda esta semana saliendo de mi casa a las seis y media de la madrugada a pasear, con Chuchi (no hay novedad en eso). Hacemos un recorrido fácil, por una senda que acompaña al río, poco antes de llegar a la ciudad. Unos días, por la mañana, avanzo cabreado, o tal vez disgustado. Supongo que me merezco ese horrible estado de ánimo. Otros días, ni fu ni fa. Y otros, animoso. Los menos.
Hoy he decidido llevar la cámara por nada, para hacer alguna foto, de la que ya tengo multitud de versiones de esa misma zona. Mientras caminaba, confuso y desenfocado oía a La Barrachina (así la llamo yo, cariñosamente), conductora del programa cultural El ojo crítico, que sigo habitualmente. Menciono tanto el título del programa como de la directora porque ambos me parecen geniales. Sobre todo, ella, mujer muy inteligente, con capacidad de repentización y gran entrevistadora. Maneja cualquier registro cultural gracias a un vastísimo conocimiento de todo tipo de referentes que mezcla e incorpora con brillante naturalidad, como si nada. Un gusto. El programa es bueno porque ella hace que lo sea. La anterior versión, con un presentador imposible, sin gracia ni fundamento, vanidoso y entrometido (interrumpía constantemente a los invitados para hacerse presente él), tuve que dejar de oírla. Conclusión: son las personas las que hacen que algo funcione, independientemente del formato e intención. Sin el valor añadido que aportan personas formadas y empáticas no merece la pena dedicar un solo minuto a nada, en este caso, a programas radiofónicos.
Estoy soltando este rollo, quizá, tan solo para decir que hoy, a pesar de llevar la cámara y hacer alguna fotografía, fui y volví de muy mala leche, enfadado, aparentemente sin motivo ni razón…
La Fotografía: Un castillo. Está situado en la senda por la que camino con frecuencia, por las mañanas. Es significativo en mi vida porque viví en una casita, al lado, durante doce años. Mis padres más, ambos; y mi madre sola, vivió y trabajó para mantenerlo limpio durante treinta y un años, lo que me lleva a calcular, no sin tristeza, que lo barrió entero, más de mil ochocientas veces. Menuda mierda de vida, la de mi madre. Yo la ayudaba a veces, cuando era adolescente, y era una tarea que odiaba lo que me hizo odiar el maldito castillo de la foto de hoy. Nunca he intentado entrar para volver a verlo o rememorar tantas cosas que viví en él, después de tantos años. No, nunca volveré a entrar en ese sitio, en ese castillo o palacio (unas veces lo llaman de una forma y otras de otra). Nosotros, mi familia y yo mismo, siempre lo llamamos castillo.