Hoy es el primer día de otro funesto año, otro más, y no sé qué escribir ni qué fotografiar…
Será un año aciago, sospecho. Todo el mundo lo teme, yo también.
Seguiré escribiendo en este diario de lo que me entere o me pueda pasar. No será mucho porque no tengo ganas de prestar atención a nada más allá de mis narices. Lo que escriba y fotografíe carecerá de importancia y se me olvidará pronto.
Hoy es el primer día de otro funesto año, otro más, y no sé qué escribir ni qué fotografiar…
Nunca nadie me ha pedido que siga escribiendo y fotografiando día a día. Luego la culpa es enteramente mía.
En estos últimos años, en tal día como hoy, escribí palabras e hice fotografías que pretendían ser ocurrentes y hasta divertidas.
No lo fueron. Menos mal.
Solo habría faltado, para completar una vida fallida, tener que pagar las servidumbres del éxito.
Hoy es el primer día de otro funesto año, otro más, y no sé qué escribir ni qué fotografiar.
Seguiré escribiendo y fotografiando, todos los días del aciago año que nos espera, sencillamente porque si no me desesperaría, o peor, moriría sin pretenderlo. Aún no ha llegado mi hora, quiero pensar.
Aunque tan solo sea por el tiempo transcurrido, al menos experiencia debería tener. Pero no, no tengo porque a ese supuesto valor no lo aprecio absoluto, en consecuencia, todo lo que aprendo lo olvido rápidamente. La venerable sabiduría me parece un peso muerto que tan solo sirve para adormecerse estúpidamente, sin culpa. Y para morirse antes.
Hoy es el primer día de otro funesto año, otro más, y no sé qué escribir ni qué fotografiar.
Una cosa es ser artista y otra ser uno mismo, ambas cosas radicalmente incompatibles. Si un artista, a la hora de hacer lo suyo, no consigue olvidarse de su minúscula y acomplejada almita de mierda o desprenderse de la grasilla paralizadora que envuelve su corazón, no conseguirá hacer nada mínimamente estimable. Luego, era imposible que yo llegara a ser artista.
Lo que más deseo para este nuevo y viejo año (el mismo jodido año de siempre, eternamente repetido) es escribir y fotografiar cosas que no digan absolutamente nada sobre nada.
Hoy es el primer día de otro funesto año, otro más, y no sé qué escribir ni qué fotografiar…
Sin embargo, como ayer, he conseguido escribir, pero no fotografiar. He recurrido a otra fotografía de hace veinte años, en el mismo escenario de ayer, en el que represento el eterno ir y venir, sin finalidad ni sentido, como un Sísifo redivivo. Podría decir que es una metáfora de la llegada del nuevo año (miro de frente, como llegando) y que la nada, a mi espalda, lo es del año pasado. Una pretenciosa simpleza, pero la fotografía me gusta mucho.
Conclusión: Fotografiar y escribir son cosas muy distintas. Dos lenguajes, dos intenciones y dos estéticas. Quizá sea un error empeñarme en juntar una cosa y otra. De cualquier modo, lo hecho, hecho está.
La fotografía: Yo mismo, parado frente a la cámara, como si fuera posible un incierto diálogo entre nosotros. Desde el momento de la toma de esta imagen han pasado veinte años. También podría ser de hoy, de este mismo instante. O de cada uno de los primeros días de cada uno de estos últimos veinte años.

DIARIO de las otras COSAS 15
Martes, dos de febrero de dos mil veintiuno.
Ayer escribí sobre la necesaria distancia y relatividad a la que nos vemos abocados los que nos sentimos españoles. Dado que vivimos formalmente en un orden social democrático (por ahora) que, al menos teóricamente, se fundamenta en la división de poderes (piedra angular de cualquier democracia popular), en el sufragio universal, y en la honestidad de los representantes elegidos, tendríamos que estar tranquilos. Desgraciadamente no es así, más bien todo lo contrario, ya que los elegidos se están revelando como altamente desleales y corruptos: por encima de los intereses públicos han situado sus intereses personales, que no son otros que mantener el poder a cualquier precio. El contrato democrático implícito se sustenta en un valor predominante: tanto los partidos políticos que tengan responsabilidad de gobierno, como los electores, deberán ejercer la máxima honestidad y responsabilidad en aras del bien común.  Una vez muerto filosóficamente Dios (como todo el mundo sabe) desde el siglo XIX e incluso antes, estamos solos ante las responsabilidades públicas. Lo público es lo sagrado en el mundo contemporáneo. Y la libertad, sobre todo. Los políticos, en un sistema democrático, solo pueden serlo si no van contra los principios generales que articulan el país que aspiran gobernar, es su única razón de ser (en nuestro caso, el marco constitucional). Pero, de eso, que no está nada claro, escribiré mañana…
La fotografía: Como del disolvente texto que escribo hoy no tengo fotografía explícita, traigo al diario la primera que se me ha ocurrido. Las de los días siguientes serán así: ocurrentes y poco transcendentes, como mi pensamiento. Sospecho que todas mis fotografías no dicen verdaderamente nada más allá de sus limitados contornos, luego ninguna y todas a la vez sirven y no sirven; son y no son. Hoy he encontrado una de contenido metafórico: unas guindillas que se encontraban en una taberna abandonada. No es difícil establecer obvias analogías con lo dicho en el diario. Algo así como decir sirviéndome de una imagen fuertemente alusiva, me parece.