"No hay alternativa: no hay arte sin vida". René Magritte

Y FUIMOS DE EXCURSIÓN, a madrid…
«…y caían avellanas, 
y caían avellanas, tralará,
con el ruido de las nueces,
con el ruido de las nueces,
Tralarí, tralará»…
…A mí, nada del arte contemporáneo me irrita, todo lo contrario. Disfruto mucho con él, es divertido por insondable y chocante (o te lo explican o no lo pillas, ni falta que hace). Si quieres saber te documentas y ya está y si no pues ríes, cantas y bailas (como nosotros).  Aunque quizá, la fiesta visual para nosotros de un sábado al año pueda acabar pronto, ya que, en buena lógica, los pabellones de la muestra terminarán vaciándose de cachivaches, por innecesarios. A fin de cuentas, qué valor tangible tiene una sandía, escaso, me parece, salvo que nos enfrente a conceptos como la descomposición orgánica por efecto del tiempo o cosas parecidas. La alternativa: el concepto, solo eso, y el papel firmado y sellado (sería deseable que fuera con sangre para añadir algo de dramatismo transcendente). También puede ayudarnos a entender el tema el artista que mencionaba el otro día (el del vaso): «Me interesaba que los resultados no tuvieran personalidad, que pudieran pertenecer a cualquiera y que la idea estuviera contenida en la propia realidad. En mis obras, siempre pretendo descubrir «contenidos» que ya están «contenidos» en la realidad. Por eso me gusta decir que soy un «artista realista», no en el sentido academicista, sino porque hablo de la realidad desde ella misma. Quiero que las obras no me pertenezcan, que no lleven nada que las reconozca como mías, sino que puedan pertenecer a cualquiera». Wilfredo Prieto. Sí, querido, pero el que cobra veinte mil eres tú y el galerista que pone la mesita donde colocar el vaso y los inversores-adoradores de peregrinos conceptos. La idea sería: un balbuciente Artista-Dios señalando con su dedo divino un montoncito de mondas de patata, decir que cuestan cincuenta mil, y ya está, el milagro de los panes y los peces. Pura fe en el buen fin del mercado. Pues bien, siguiendo esa lógica, para qué perder el tiempo fabricando objetos inútiles; racionalicemos: a lo sumo solo se confeccionarían listas de posibles «obras-milagro» que únicamente se materializarían si se cursara el correspondiente pedido convenientemente avalado. Hasta entonces solo habitarían en las prodigiosas cabezas de los artistas que tendrían grabados a sangre y fuego en sus cuerpos sus presupuestos artísticos. Ah, y por supuesto, esas hipotéticas y memorables obras artísticas serían carísimas, condición sine qua non, para que lo fueran. Lo barato ni es arte, ni puede existir nunca como tal; solo es barato…
«Tralarí, tralará»…      

Y FUIMOS DE EXCURSIÓN, a madrid…(interludio)…
…Después de lo escrito ayer, pretendidamente inductivo sobre la Feria de Arte de Madrid, voy a tener que entrar en materia; o no, y lo dejo para otro día, porque estoy escribiendo el lunes dos de marzo, muy de mañana y todavía estoy convaleciente de las convulsiones existenciales del fin de semana. Hoy dedicaré el resto del día a cocinar, pasear un rato, quizá dormir un poco y, tal vez, a leer una muy entretenida obra histórica de Juan Eslava Galán: Una historia de la guerra civil que no va a gustar a nadie, que me compré la semana pasada. Cómo resistirse a titulo tan original e incitante. Por si fuera poco, no he leído nunca una historia de la guerra, de nuestra terrible guerra, tan ilustrativa de nuestro carácter autodestructivo. Me temo que quizá, en el tiempo, sigan estallando conflictos así entre nosotros, está en nuestra naturaleza. Siempre ha sido así aquí: no hemos dejado nunca de guerrear furiosa y fratricidamente. Como dice Arturo Pérez Reverte en el prólogo: «El viejo Goya lo pintó mejor que nadie: dos gañanes enterrados hasta las corvas, matándose a garrotazos. La sombra de Caín es alargada, en España. Lo fue siempre, y la guerra civil que se cuenta en este libro es cumplida prueba de ello».

…Encuentro TRES: «Cuando tenía 20 años creía que nadie podía morir antes de los 45. Cuando cumplí los 45, me miraba al espejo pensando: «Bueno, quizá te esté llegando la hora». Pero a los 50, apareció ante mí un maravilloso continente inexplorado: el pasado. Y empecé a visitarlo. A partir de los 60, cuando te miras al espejo sólo puedes decirte: «Esto no tiene pinta de acabar bien» Martin Amis. Acotación autobiográfica: aunque aún me queda un poco para llegar a los sesenta (no mucho), soy de la misma opinión que Amis…