10 ABRIL 2014

Once de Marzo. Han pasado diez años ya. Qué me ha pasado en estos diez años? No puedo recordarlo ahora. Es más, qué me ha pasado en décadas anteriores? Tampoco ha sido importante, porque casi no me acuerdo. Últimamente, la memoria se me queda prendida en hechos minúsculos sin importancia, desapacibles y estúpidos, en los que siempre soy el desmañado y perdedor. Sí, al parecer he vivido muchos años ya, pero sin darme cuenta, sin haber obtenido sensaciones que ahora me sirvan para apuntalar mi maltrecha autoestima; más bien todo lo contrario, de los que me acuerdo, maldita memoria, tiran de mí hacia abajo o son como una lluvia ácida torrencial que me obliga a agacharme y, encogido, con las manos en la cabeza, estúpidamente, a correr a protegerme debajo de un techo ruinoso y desapacible, que puede que se me caiga encima. –Es que no he tenido ni un solo momento heroico en mi vida?­- me pregunto. –No-, me contesto…