LOS DÍAS (24)
Sábado, nueve de julio de dos mil veintidós (y 2)
Once cincuenta y dos.
… La semana ha sido desoladoramente mala. No han ocurrido desastres de esos que hay que apuntar por sus horribles e indeseables consecuencias; pero, precisamente por eso hay que apuntarlo todo, para no olvidar cuales son los síntomas de la inequívoca aparición del principio del fin, artera y funestamente. Referenciar la profundización en la Nada.
Hoy me he propuesto escribir, de hecho, lo estoy haciendo; pero no sé si podré ir más lejos de estas líneas.
Ayer terminé de revisar una obra compilatoria de Charles Bukowski, ya leída hace años: Peleando a la contra (obras de 1969 a 1993, edición de la compilación 1993) ¿Por qué la relectura de esa obra ahora, tan a destiempo? Es bien sencillo: destila aparente derrota y enojosa exasperación; aunque sea, en cierto modo, una impostura (no creo que Bukowski se sintiera realmente un perdedor). Aunque eso carece de importancia porque al fin y al cabo todo es incesante representación, hasta la aparente sinceridad. Habla de sexo furioso y agónico (el que yo no tengo), pero que en él suena auténtico, y eso es más que suficiente para mí, sobre todo ahora, que me encuentro en el más absoluto ostracismo. Me consuela porque sus patadas me parecen verdaderas, y si no, merecería que lo fueran. Bukowski, en esta obra parece viejo (yo también me parezco un viejo), por eso, su fiereza la hago mía. Por eso, y por otras muchas cosas he releído al Genial Viejo Verde.
Un poema, con muchas resonancias para mí:
sé amable
“siempre nos piden/que entendamos el punto de vista/de los otros/sin importar si es/anticuado/necio/ asqueroso./a uno no le piden/que entienda/amablemente/todos los errores de los otros/sus vidas desperdiciadas/sobre todo si son/de edad avanzada./pero su edad es lo único/en lo que nos fijamos/ han envejecido/mal/porque han/vivido/sin enfoque/se han negado/a ver/¿que no es culpa suya?/ ¿culpa de quién?/¿mía? se me pide que oculte/mi opinión/ante ellos/por miedo a su/miedo./la edad no es un crimen/pero la vergüenza/de una vida/deliberadamente/desperdiciada/entre tantas/vidas deliberadamente/desperdiciadas/sí lo es.” Charles Bukowski
La Fotografía: Autorretrato en el que no sé qué estoy sintiendo en ese preciso instante, pero en el que muestro un semblante que puedo asumir como de ahora mismo, aunque la foto sea del año pasado. Sigo con la misma expresión de tipo apaleado y sin motivo alguno para sonreír. Ni falta que hace.