"...Yo, como los perros, siento la necesidad de infinito… ¡Y no puedo, no puedo satisfacer esa necesidad! Soy el hijo del hombre y de la mujer, según me han dicho. Me extraña… ¡Creía ser más!..." Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont

LOS DÍAS 42
“La vida es algo complicado y difícil, imposible de describir, que consiste en ir haciendo”. Josep Pla
Miércoles, veinticuatro de julio de dos mil veinticuatro

Son las nueve de la mañana y acabo de tumbarme en mi cheslón de patio a escribir y a desconcentrarme deambulando por fantásticas y algo tontas ocurrencias. Fuera, en algún árbol, grazna una urraca, chirriante y amenazadora, inquietante siempre. Pájaro blanquinegro de gran inteligencia y belleza. En las inmediaciones de mi casa las veo con frecuencia, casi siempre solas e intrépidas, a pesar de que, cuando lo necesitan, se convierten en gregarias. Al parecer, según dice la Wikipedia: -con una enseñanza adecuada, desde pequeñas, pueden imitar la voz humana. Como otros córvidos, pueden diferenciar individualmente a personas conocidas-. Lo que me hace pensar que las de mi calle me conocen.
Mi Charlie, a mi lado, se ocupa de lamer sus patas dañadas.
Hoy, me he despertado a las cinco de la madrugada, noche total, todavía. Me he levantado y después de no hacer nada, solo subir y bajar de una planta a otra sin propósito, he decidido salir a caminar, con las primeras luces.
En la senda del río ya había algunos corredores de fondo apresurados. Seguro que después de madrugar y correr deprisa encaran el día con presencia de ánimo y logran hacer cosas importantes o al menos útiles, y no como yo que no suelo hacer nada, salvo hacer quiebros de cintura a la depresión.
Ayer, nadie me llamó, luego no hablé en todo el día. Hoy tampoco lo haré (más tarde resultó que sí, que me llamaron mis dos amigos y hablé casi dos horas, primero con uno y luego con el otro). Bueno, me refiero a seres humanos porque conmigo mismo y con Mi Charlie siempre hablo. Para quien no esté informado, los perros te entienden y te hablan, solo que de otro modo (*)
En el paseo de andar despacio, Mi Charlie, avanza más lento que yo, se queda rezagado veinte o treinta metros todo el recorrido. Debemos componer una pareja de viejos peculiar, exasperantemente lentos. Nos da igual.
Hoy el día se me hará largo, seguramente (o no).
He pensado en subir una tumbona a la cubierta plana de mi casa y tumbarme en ella los atardeceres, sin pensar en nada, a mirar cómo se oscurece el cielo hasta que pueda divisar las estrellas. No sé si lo conseguiré, si no todos los días, al menos dos o tres a la semana.
A lo largo del paseo he escuchado la prodigiosa prosa de Josep Pla. Hacía mucho tiempo que no leía (oía) una prosa tan maravillosamente matizada, con una capacidad de adjetivación siempre medida, rica, compleja e inspiradora. Con tan solo veintiún años, Pla contaba ya, con un prodigioso manejo del idioma y recursos literarios que utilizaba con gran elegancia y sencillez, además de un increíble talento para fabular a partir de hechos sencillos, cotidianos, familiares. De cualquier nimia circunstancia creaba un breve tratado, sugestivo y certero de la naturaleza y comportamiento humano. Sospecho que en esa perfección de la obra en español (escrita originalmente en catalán), tiene mucho que ver Dionisio Ridruejo, el más perfecto traductor que pudo tener alguien con el talento de Pla); o, dicho de otro modo: la combinación de Pla y Ridruejo, crean una obra literaria, o mejor dicho metaliteraria en español, insuperable.
Nunca había conseguido aproximarme de un modo tan amigable y placentero a la cultura catalana, tan desconocida para mí. Y me quedan muchas horas de escucha ¡qué maravilla!
Seguiré escribiendo, de vez en cuando, sobre el gozo en la escucha de Pla.
* He oído, en una de las entradas de Pla, la narración de una emotiva y dramática separación de un perro y su dueño: iban caminando ambos juntos por un camino; pero el dueño se había cansado de su perro e iba pensando en deshacerse de él, y, al mismo tiempo, reflexionaba en voz alta si conservarlo o echarlo, así como, en caso de prescindir de él, cómo lo haría: abandonándolo y tirándole piedras para alejarle…Y así llegaron a una encrucijada de caminos y entonces, el perro, silenciosa y lentamente giró a la izquierda y se alejó del que había sido su dueño sin mirar atrás. No volvieron a encontrarse nunca.
La Fotografía: Un perro, abandonado. Es uno de los espectáculos más tristes que se puede presenciar en una ciudad.

DIGRESIÓN DOS (I). Los vencejos, autor: Fernando Aramburu (2021). Editorial: Tusquets Editores, S.A. (2021) Ebook.
Fernando Aramburu decía en una entrevista reciente (El ojo crítico), que el protagonista de su novela, Toni, no le caía bien. A mí, sin embargo, me cayó estupendamente, en todo momento; de principio a fin (salvo por unas pequeñas mezquindades cuando niño, pero ya se sabe, la perfección no existe, que sepamos). Probablemente, si no hubiera sentido hacia él tanta empatía e incluso sana envidia por su entereza y lucidez, no me habría zambullido en la historia con las ganas y entrega que lo he hecho. Ahora me siento en una fase vivencial muy elemental (quizá, a la vejez, haya conseguido aprender); es decir, si un presentador de un programa de radio no me gusta, automáticamente dejo de oír el programa, aunque sea de sumo interés el argumento (me pasó con el anterior presentador de El ojo crítico); si en otro entrevistan a un tonto, apago sin pensármelo dos veces; si en una novela alguno de los personajes principales me cae como una mierda, abandono, y así con todo. Doy la espalda, olímpicamente, a todo aquello o aquél que me parece pretencioso o pagado de sí mismo, o imbécil a secas. Ya no soporto ni una tontería más en mi vida; ni, aunque tan solo dure unos instantes.  Irremediablemente, vomito. Con Toni, no me ha pasado nada parecido, todo lo contrario. Me he sentido tan próximo a él como a una supuesta alma gemela (no existen). Oyendo a Aramburu en la entrevista, quizá dejándome llevar por el hecho de que es una narración en primera persona y eso contribuye a sugerir engañosos paralelismos, me he sentido tontamente decepcionado (sin razón, porque es sabido que una cosa son los personajes novelados y otro el autor), porque, también tontamente, he pensado leyendo la novela que el autor, ineludiblemente había hollado determinadas sendas de amargura y de nihilista decepción. Bueno, pues al parecer no ha sido así, Aramburu es un hombre de orden (por lo que deduje de la entrevista), o, dicho de otro modo: el creador como personaje (Aramburu), está sensiblemente por debajo de su Toni, personaje de volcánica, resignada y nihilista lucidez.
Esta absurda reflexión me conduce a un laberinto, metafísico diría (por estar fuera de mi alcance analógico), y me pregunto, ¿está el arte por encima de la naturaleza de quién lo realiza? En muchos casos sí. Creo…
Esta pequeña reseña se me queda corta para expresar las sensaciones y el grandísimo placer que me ha proporcionado la lectura de esta soberbia novela ya que toda ella transpira la rabia y muchas veces la desolación  que provoca el vivir y el morir. Seguiré un rato más, mañana…

MIS ANIMALES EN AGOSTO XIII (o los azarosos encuentros). Y un perro más, cansado y dormido. En mis animales de Agosto hay muchos perros, todos cansados, algunos heridos, todos sucios, todos tristes. Les cuesta mucho sacar adelante sus vidas. No tienen dueño y cada día tienen que conseguir su comida y su supervivencia. El ambiente no les era hostil, ni amigable. Tan solo indiferente; todo el mundo los ignoraba. Creo haber oído algo así como: primero las necesidades de la casa, luego las de las vacas y si queda algo, para los perros. Allí son los últimos, aquí casi los primeros…