"...Yo, como los perros, siento la necesidad de infinito… ¡Y no puedo, no puedo satisfacer esa necesidad! Soy el hijo del hombre y de la mujer, según me han dicho. Me extraña… ¡Creía ser más!..." Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont
DIARIO DE REVELADO (digital) VEINTICUATRO, del veintinueve de octubre de dos mil veinte (jueves).
Probablemente, para arbitrar una cierta articulación y rangos de prevalencia en la creación abrumadora de imágenes, haya que recurrir a lenguajes expresivos de apoyo, por ejemplo: poesía, filosofía, literatura, antropología, artes adivinatorias, o a cualquier otro recurso que singularice y potencie la trascendencia de la realización fotográfica. El interrogante sería: qué predominaría sobre qué? Ya hace años (Babelia 2010), Joan Fontcuberta decía: “El acto de creación más genuino consiste en asignar sentido a las imágenes existentes”. Desde entonces, la crisis de identidad de la fotografía se ha expandido vertiginosamente: la proliferación de imágenes es una pandemia que podría resultar inmanejable, sin antídotos posibles. La fotografía puede mutar en un fenómeno autodestructivo como lenguaje expresivo, salvo para uso industrial, soporte y antídoto de autoestimas solitarias pero animosas (Facebook), o como juego recreativo de entretenimiento de masas (Instagram y alguna otra). Para intentar delimitar el hecho creativo habrá que poner puertas al campo, si eso es posible. Quizá, los autores con pretensiones “artísticas” tendrán que dotar de contenido conceptual a su obra, o saber escribir fino…
La fotografía (de las series de animales en la India): Perro en Jodhpur. “…Yo, como los perros, siento la necesidad de infinito… ¡Y no puedo, no puedo satisfacer esa necesidad! Soy el hijo del hombre y de la mujer, según me han dicho. Me extraña… ¡Creía ser más! …» Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont
MIS ANIMALES EN AGOSTO XIV (o los azarosos encuentros). Y, el último perro del mes de Agosto. Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont: Un día me dijo mi madre con ojos vidriosos: “Cuando estés en la cama y oigas los ladridos de los perros en el campo, escóndete en tu colcha, no tomes a chacota lo que hacen: tienen una sed insaciable de infinito, como tú, como yo, como el resto de los mortales de rostro pálido y alargado. Hasta te permito que te coloques delante de la ventana para contemplar ese espectáculo, que es bastante sublime” (…) Desde entonces respeto el deseo de la muerte. Yo, como los perros, siento la necesidad de infinito… ¡Y no puedo, no puedo satisfacer esa necesidad! Soy el hijo del hombre y de la mujer, según me han dicho. Me extraña… ¡Creía ser más!
DIGRESIÓN DOS (I). Los vencejos, autor: Fernando Aramburu (2021). Editorial: Tusquets Editores, S.A. (2021) Ebook.
Fernando Aramburu decía en una entrevista reciente (El ojo crítico), que el protagonista de su novela, Toni, no le caía bien. A mí, sin embargo, me cayó estupendamente, en todo momento; de principio a fin (salvo por unas pequeñas mezquindades cuando niño, pero ya se sabe, la perfección no existe, que sepamos). Probablemente, si no hubiera sentido hacia él tanta empatía e incluso sana envidia por su entereza y lucidez, no me habría zambullido en la historia con las ganas y entrega que lo he hecho. Ahora me siento en una fase vivencial muy elemental (quizá, a la vejez, haya conseguido aprender); es decir, si un presentador de un programa de radio no me gusta, automáticamente dejo de oír el programa, aunque sea de sumo interés el argumento (me pasó con el anterior presentador de El ojo crítico); si en otro entrevistan a un tonto, apago sin pensármelo dos veces; si en una novela alguno de los personajes principales me cae como una mierda, abandono, y así con todo. Doy la espalda, olímpicamente, a todo aquello o aquél que me parece pretencioso o pagado de sí mismo, o imbécil a secas. Ya no soporto ni una tontería más en mi vida; ni, aunque tan solo dure unos instantes. Irremediablemente, vomito. Con Toni, no me ha pasado nada parecido, todo lo contrario. Me he sentido tan próximo a él como a una supuesta alma gemela (no existen). Oyendo a Aramburu en la entrevista, quizá dejándome llevar por el hecho de que es una narración en primera persona y eso contribuye a sugerir engañosos paralelismos, me he sentido tontamente decepcionado (sin razón, porque es sabido que una cosa son los personajes novelados y otro el autor), porque, también tontamente, he pensado leyendo la novela que el autor, ineludiblemente había hollado determinadas sendas de amargura y de nihilista decepción. Bueno, pues al parecer no ha sido así, Aramburu es un hombre de orden (por lo que deduje de la entrevista), o, dicho de otro modo: el creador como personaje (Aramburu), está sensiblemente por debajo de su Toni, personaje de volcánica, resignada y nihilista lucidez.
Esta absurda reflexión me conduce a un laberinto, metafísico diría (por estar fuera de mi alcance analógico), y me pregunto, ¿está el arte por encima de la naturaleza de quién lo realiza? En muchos casos sí. Creo…
Esta pequeña reseña se me queda corta para expresar las sensaciones y el grandísimo placer que me ha proporcionado la lectura de esta soberbia novela ya que toda ella transpira la rabia y muchas veces la desolación que provoca el vivir y el morir. Seguiré un rato más, mañana…
